Gonzalo Artal Hahn

¿Qué dije?

2011-04-01T16:48:00.001-07:00

Hoy pasié con mi Oma por Hornos saqué una jaiba a guata pelá me di una guelta por Sacsapenango Sendos Ollanta Ambato y el Volver de Usuahia. Bajé una malta cusqueña, grité la de atrá, hice porcinoterapia con mi gorda el amor con mi amor y un par de angelitos en el codo norte del TDC. ¿Lo único que dije? Ahora es cuando.

Voime

2010-01-21T19:49:00.000-08:00

Irse. Ni al carajo ni a la chucha ni a las pailas, sino que al chancho de lejos. Aunque siempre-siempre pensando en volver. A otro cuchitril eso sí, porque del actual también me estoy yendo.

Irse acompañado, queriendo, y si se puede, justito al final.

Irse acostumbrando, pero ni cagando atacando ni acatando ni callando ni desinflando, a riesgo de tragarme mis palabras e irme achanchando y, lo que es más nocivo, yéndome contradiciéndome.

Irse arriba (en lo alto, o más-mejor que antes). O bien, agradecido, conforme y esperanzado, aunque eso ya pase a formar parte del venirse. El otro irse.

Lluvias del Estío

2009-11-28T10:47:00.000-08:00

“Sin novedad… Estamos sin mayores novedades”, repetía Don Efraín con una rara mezcla de hilaridad y desesperanza. Es que si bien la salud, como a la mayoría de quienes habitan la quebrada de Camiña, lo estaba acompañando; afuera no llovía… y eso, en pleno febrero, era considerado más bien malo.

Uno, porque definitivamente así la cosecha no abundaba, se acortaba la jornada junto al río y el mismo río; y dos, quizá la más importante para el longevo recolector de ajos y choclos, porque bajo esas condiciones no podía proferir una de sus frases favoritas: “Enero poco, febrero loco”.

Sentencia inconclusa y por ese entonces poco verificable del oriundo de Nama, la que por cierto, solía convertirse en el puntapié inicial para entablar debates y clamar consignas reivindicadoras para quienes gozan con la tierra y sus ciclos… Las mismas que cada vez menos podían ser oídas por sus retoños, o siquiera, escuchadas por los brotes -como denominaba a sus descendientes más pequeños- pero afortunadamente para el diálogo y su locuacidad se transformaban en los dardos favoritos para los contraataques de Don Arisitides, un citadino sanfelipeño hacendado en Iquique, que era algo así como su mejor compañero de diatribas.

De hecho Herrera, como se apellidaba el ahora hombre de puerto, estiraba el tiempo filosofando y arriesgando los coscorrones prometidos en nombre de la porfía por el propio bastión de la dinastía de los Mollo, un apellido que si bien no sabía de ñustas y sendas proporciones de cabezas de ganado, al menos gozaba del respeto de quienes también supieron domar las caprichosas manifestaciones climáticas del desierto más árido del mundo.

Los argumentos de Don Efraín, aunque con diferentes matices, se centraban en una gran queja: ¿Por qué en la ciudad grande como un salar osaban denominar a las esperadas lluvias estivales como El Invierno Boliviano? Y ojo, que el acento no estaba puesto en la condición altiplánica ni tenía tintes xenófobos, algo impensado para quienes tratan de hermanos a quienes son separados por líneas imaginarias. No señor, la tirria de Don Efraín emergía por aquella soslayada pero no menos macabra condena a vivir, todo el año, sin la posibilidad de disfrutar de un veranito de San Juan… Más que sea.

“No podemos pasarnos la vida de invierno en invierno. Es una acepción peyorativa y exijo su rectificación en diarios y conversaciones triviales cuanto antes…”, solicitaba desplegando su encorvando dedo índice y dejando al descubierto el único colmillo que le quedaba en la corrida de arriba, el penúltimo diente, si alguien alcanzaba a fijarse en lo firme que parecía la última muela de abajo. La única pieza de abajo.

“¿Para qué quieres denominarlo como verano si lo que realmente pides son lluvias? Usted se ciega y no siega durante el estío… que es la manera de pasar el tiempo produciendo y liberándose del hastío… Además que usté ya no es… tío, es tatita… y de los porfiados”, retrucaba embelesado Herrera, quien pese a agarrarse de puro dolor su desahuciado ojo izquierdo, igual no más se afanaba buscando en Internet aquellas frases de aulas que pudieran sacarle carcajadas al viejo Mollo. Cosa que sucedía.

Eso, antes de que un yatiri le aconsejara más reposo, y por cierto, cero radio. No por ser nociva, letal o contraproducente con su cosmovisión, sino que lisa y llanamente por lo escarpado de la subida que antecede a la bendita caseta de frecuencias y cu-ese-eles. La misma salita con una antena algo roñosa que ha permitido que Aristides y Fermín, sin haberse visto ni una sola vez en la vida, mantengan una amistad de alrededor de catorce años. 10/4.

...Carta Abierta a la Familia a ser leída por la Traula...

2007-07-09T16:50:00.000-07:00

Mi merenguismo e hipocondría me hicieron pasar días veraniegos enteros junto a la Omama... y ahora que lo pienso, tiene que haber sido gracias a esas mismas tardes insolao, con peste cristal o simple aguelismo -para remediar todo con los tradiconales sapitos, panqueques, wafles y más- que heredé la pasión por la lectura, porque sin duda, gracias a ella lucho por llenar todos los casilleros de cuanto puzzle pase por mis manos... y me atrevo, al igual que ella, a leer y narrar... (lo de engullir viene de antes)

...y claro, muy al margen quedará, como un dato bastante menor, que pasé con éxito la lección uno de las setecientas veintidós que se necesitan para asumir: “yo juego Bridge”, su deporte favorito...

Ayayay... (sé que podrás interpretar mi suspiro prima) Puta que duele y dolerá no verla más. Y como no, si se nos fue el ícono de nuestro matriarcado y eso se siente y reciente nuestra figura familiar... pero ojo, aunque ahora forme parte del destino o la cada vez más simpática causalidad saber quienes serán los llamados a cohesionar este grupo dado a los sin cortar los hilos y tantas otras volteretas alegres de la vida, no es menos cierto que esta viejuja de grandísimos ojos celestes nos dejó algo más que una herencia de historias y enseñanzas que sería un gusto transmitir.

Bien. Sé que Mario Benedetti advierte que no es bueno reservar del mundo sólo un lugar tranquilo, y desde mi zarrapastrosa trinchera, lo avalo, pues soy un convencido de que en el movimiento está la gracia: varía la constante búsqueda y permite el bendito encontrar...

Pero ahora, a pesar de nos ser visible su fuerza ni estar presente esa casona dónde acostumbraba a sacarnos intempestivamente los dientes, no es menos cierto que nos deja como exquisito legado el gran Hornos; este rinconcito de belleza inenarrable donde no sólo aprendimos a levantar objetos con los pies, a no levantar las manos a punta de apretar servicios, a pasar el chancho y “fregar” la loza, a encandilarnos con estrellas, nocticulas o cerros rosados; a querer, querernos y encontrar más que el riquísimo amor de casa... ¿¿o no Traula?? El amor entre la “flora” y la nutrida fauna...

En definitiva, Hornos es nuestro gran secreto para seguir perpetuando su legado y por sobre todo, para seguir construyendo familia.

Entidades Gordamente Organizadas

2007-06-15T16:44:00.000-07:00

El de las cachañas en espacios reducidos y los goles como el “Mencho” entró junto al capitán banca cuando de terrenos a campo traviesa se trata. Un poco antes lo había hecho el relacionador púbico, que gana la plata, el escritorcillo-filósofo frustrado, que lo quiere puro matar, y el eterno retenedor de proyectos con storys boards en carpetas manchadas con vino, que algo sospecha de esta tensa relación... y algo de partido pretende sacar.
De ahí fueron llegando el lánguido habilidoso, el suertudo de ocasión y el baboso que vive contemplando imágenes mil veces revisadas, quienes se acomodaron cerca del clásico refunfuñador de los diecisiete estornudos mañaneros anti-antihestamínicos y el desquisiado amante de la mayo con choclo y los ave pimentón. O ave con lo que sea, y mayo, una adicción que al parecer está siendo documentada por el escasamente riguroso estadista amante del word, y algo del excell.
El que se desvive por sostener, hasta secar, los vasos con vodka se dejó caer con el intragable pregonador de las síntesis noticiosas con escasa información, al menos fidedigna, y al verlos, el yutito de los cariños hizo un ademán algo violento para intentar formalizar un grupo aparte, lo que no le resultó ya que el sapo monosílabico dejó en evidencia el complot. "Ojo", habría gritado casí para sí, aunque logró advertir.
En esa misma esquina estaba sentado, enfocando con una ceja arriba, el coquetón timorato, quien asentía con la cabeza cada vez que el danzarín y a menudo sopiao, el mismo que se vuelve mono con los Cadillacs, le intentaba contagiar el ritmo con los dedos; una situación que el taimao hiperventilao, juraría, no aportaba absolutamente nada nuevo. ¿Por qué no vira?
Unos datos no menores, eso sí, bien pudieron ser que el maniaco atormentao pareció devolver, a su manera, un par de saludos; que el quejumbroso compliquete se sentó, de una, en el primer asiento que pilló y el curao odioso, amigo inseparable del chamullento que goza desafinando a destajo, por alguna extraña razón, no olía a rayos, ni a bollos ni a chicharo ni a tamales ni a chifles...

Si hasta el angustiante impaciente casi se dio un tiempo para esbozar una sonrisa antes de relatarle una historieta, algo urdida, al chorito al peo, el mismo que jamás pudo decirle a “Winnie Cooper” (todavía no puede llamarla por su nombre) que aún le encanta.
Y cuando la copia fome de Felo, fiel a sus fechorías, no dejaba ordenar las ideas de los pasos a seguir en la trigésima versión de la reunión anual de las Entidades Gordamente Organizadas, Ego, ya que ridiculizaba la gran mayoría de las aseveraciones del inconstante líder que estaba a cargo, vaya a saber cómo, de tan magno y celeberrimo del ritual, la puerta volvió a abrirse...
¿Y este quien e?, dijo para si mismo el taimao, y para el mundo, el del vodka ya sin vodka.
Era el zarrapastroso y bendito mochilero. Venía a ponerse al día...

...........................Guardián de Cerros

2007-06-04T16:02:00.001-07:00

Temprano, después de organizar la escaramuza, sacamos a todos de sus camas.
Con óxido de zinc sobre los pómulos y un tanto más en la nariz, cómplices y el resto de la tropa, iniciamos el recorrido inmediatamente después de la numeración.
Corrimos para no quemarnos, y al llegar a la piedra de la lancha, alguien habló de los cangrejos mineros, su fuerte color anaranjado, las capturas con botellas de plástico y el tiempo que lleva sin divisar al menos uno; mientras que otro trató de explicarle a los más chicos la dimensión de los cuarteles bajo tierra en el que nos sentábamos a contar historias de miedo, como la del anillo con el “Tú me lo robaste” incluido, o bien, a chamullar constelaciones después de cavar, o ver cavar, por algo más de tres días.
Hablamos de los primeros acercamientos en las fogatas, pasando por el “Achimili Malongo”, el “Yo ya no quiero ser un cowboy” y el “Son de cocodrilos, son de orangután”; a las subidas en moto y la importancia de tener una. Hasta que cayó el primer herido: corte en un pie. La odisea recién comenzaba y nadie acumulaba esa callosidad que se requería para perseguir pirigüines en las pozas, encontrar el cenicero de loco más grande, la concha de ostión más naranja y llevarle a la Omi la Estrella de Mar más gigante que se requería para continuar la colección en la casa; la misma de los enchufes con caritas que tanto servían para capear la insolación y una que otra maña. Bueno, además de los sapitos.

-¿Te acordai Cepi? ¿Omi uno no má?
-Cheee ¿y los 11 panqueques?

Nos reímos con las anécdotas de los cubiertos en la axila, las pasás del chancho, los conciertos de ostión previos al variado menú post varazón; de lo mañosa que era la Vallella pa’ comer y lo mucho que sujetaba su cabeza refunfuñando con su monísima peluca de leoncillo, los yo nunca del Alan (¿que toma vino y tiene/tuvo aros y el pelo largo?) lo vestida que bajaban las más chicas a la playa cuando el care gallo se enyeguesía; los partidos de voley contra los reyes, el primer lugar en la comparsa disfrazados de Atlántida y de cómo pasamos del Diccionario al Ataque y después al Dudo, el Poker y el Kitty.
Mientras algunos volvían a salir del agua y una buena parte puteaba la construcción del camino, llegamos a la roca splash, y nos sentamos a reexperimentar como golpean, adictivamente, las conchillas. Nos acordamos que ahí jugábamos con brea, con las cámaras y su endemoniado pituto o con los tahi, que raspaban la guata en mala. Ahí mismo, fue donde probablemente vimos por primera vez un pulpo, una jaiba y nos enamoramos de las noctilucas, que cuando se tiraban (nos tiraban) los baldes, hacían mucho más fantástico el ya grato arte de cagar.

-¿Alguien ha conocido peos más armónicos y cantaditos que los de la Omi?
- Gonzaaaaalo, a coro la Sole y Marisol

Repasamos la historia del Gato Montés y el miedo que provocaba a quienes solían andar a oscuras cerca del cerro, cosa que ocurría. Claro, también hubo quienes se sinceraron y cuantificaron el número de escapes por la ventana mosquitera y otros, se remitieron a confesar sus primeros romances; con parejas y el alcohol.
Que el Control con Zuko, los melones injertados con jeringas, el “Afírmate Juan” y los tacos de Perinkovac. La noche mexicana, la italiana, la china y por supuesto, la alemana; los “tarf ig auchten”, “sero venientevus osa” y los “or sor sir leven” de todos los Glücklicher Geburtstag!!!

-¿Te acordai Pauly? ¿Curemos a la Daniela?
-Cheeee. ¿Y Maiquel Jakson?

Después de venerar las esporádica visitas del Opi a la playa, con la prensa incluida, y echarle en cara, con foto en mano, que en realidad él nooo dormía siesta, entonamos el “me gustaría compartir, la chispa de vivir...” poco antes de declarar, una vez más, que esa noche sería sin cortar el hilo.

-¿Cuánto falta?
- Vay a seguir hueón, me dijo Chanchote

Nos acordamos de los indios que descendían de los cerros, de las tres hachas, de los uuu del camino, del melón al que sepultamos con los Veneros de regreso a Calama y que visitábamos cada año antes de regresar a mi lugar predilecto en el mundo: y como si fuera poco, llegó mi historia favorita. La Omi habló de sus cerros morados, de lo lindo que combinaban con el mar celeste, la arena casi alba y los cerros mostaza que custodían las casas. Yo se los pedí una vez más, como en su cumpleaños 80, ese en que todos los mandriles gozamos como enajenados entre mariachis y el etílico cantante: ese en el que me dijo que iban a ser míos y del que los quisiera.

Omi. Yo los cuido.

.....................................Aguijón

2007-06-02T20:06:00.000-07:00

La historia es más o menos así. Máximo Ossio conoció a Evita Placeres un lunes en la tarde, un lunes que ellos denominaron “ese día”, el que sin querer queriendo, los marcó para siempre.

“Mujer, no me dejes así, no me dejes tan solo… no quiero sufrir”.

Pese a que nunca expresaron lo que sentían, ambos consideraban que el amor sin admiración calificaba como amistad, lo que de todas formas no tuvo nada que ver con que sumaran más encuentros ocasionales, en los que sin mucha prisa y hartas pausas, intercambiaban estados y listados de conformismo. Que por qué ella, que siempre, pero siempre, al él le había tocado bailar con la fea. Que qué va y qué iba, pero que así era y de chistar, aunque nunca fue tomado como un consenso, ni hablar. No tenía sentido.

“Vivir, es mi amor, una tortura para mí…”

Hasta que sin proponérselo, Máximo, de contradictoria naturaleza, mezcla explosiva entre su hiperventilado deseo de forzar los límites y aquella intermitente, pero no menos indecorosa apatía, estalló, y si bien nunca verbalizó sus deseos, seguramente por considerarla una empresa que requería de sudoroso rigor para hallar respuestas, terminó por obsesionarse. Nunca más pudo apartar de su mente a su Eva, quien presumiblemente sin tomar en cuenta sus sentimientos, de pura precavida, decidió apartarse del peligro.

“Si vos no estas conmigo no puedo dormir, no puedo respirar…”

Eso sí, su evasión no surtió efecto. Al parecer, el destino se empeñaba en ponerlos en frente. De hecho fue un lunes, otro, que nunca tuvo adjetivo en común, el que puso término a su no relación. El venía escabulléndose victoriosamente de una importante reunión pauteada con meses de antelación, y ella, no había visto con buenos ojos la idea de acompañar a sus colegas a sorber esos batidos y humeantes cafés con los que festejaban, o festinaban, con la ganadora del viaje del año; premio al que por esas cosas de su corta vida, nunca quiso postularse.

“Prefiero yo dejar que el aguijón me mate, y así pronto olvidar…”

Al contemplarla, Máximo dejó escapar una sonrisa nada trabajada, de esas que se tienen cuando se siente que se quiere, o al menos se está a gusto, lo que Evita percibió como una amenaza. Sin titubear, bajó la mirada. Se mordió el labio y estalló en llanto.
El quiso abrazarla y no pudo.
Justo Ossio jamás vería la luz.

“Y así pronto olvidar...”

Dos Díaz en un instante...

2007-05-14T11:52:00.000-07:00

Felipe Díaz es una de las ‘armas’ preferidas del técnico de Municipal Iquique, Jaime Carreño, por cuanto el pequeño y fornido mediocampista que avanza por derecha interpreta a cabalidad el estilo que pretende imprimir ‘Pipí’ a todos sus equipos; escuadras corajudas que a veces van al choque con más garra que ‘jogo bonito’.
Es que el 17 de los Dragones Celestes, que apodan ‘Pata’, más que un derroche de lucidez en entrega es una especie de camión intratable a la hora de recuperar balones o lanzarse en “demanda del arco contrario”, una vehemencia que a menudo puede ser considerada como exagerada por los jueces, convirtiéndolo presa favorita de las cartulinas rojas.
Y aquí es donde viene el dato freack, puesto que el domingo 13 de mayo de este año se desencadenó una coincidencia de esas que bien podrían estar presntes en ‘Magnolia’, esa película estadounidense escrita y dirigida por Paul Thomas Anderson (como el segundo nombre de Huaiquipán), la que narra la historia, aparentemente inconexa, de varios personajes a lo largo de un día normal en el Valle de San Francisco, California. Esa en la que actúa Tom Cruise y la exquisita Julianne Moore.
En fin, resulta que Felipe Díaz, el iquiqueño, resultó expulsado a los 59’ minutos del partido ante Copiapó por doble tarjeta amarilla, mismo minuto en el que Felipe Díaz, el también mediocampista pero de Santiago Morning, recibía su segunda amonestación y también se iba más temprano a las duchas. Mismo nombre, misma fecha, mismo torneo, a la misma hora y por idéntica actitú...
Si alguien pregunta, otro bien podría decir: Sucede.

Llamada a eso de las doc ey media

2007-05-10T16:44:00.000-07:00

- No, con lo que venga ya no. Aunque puedo equivocarme, una vez más...

- Claro, en plena etapa yo yo.

- No poh, la única manera pal yo ella.

- ¡Pero si hay más ellas!

- ¡¿Oh y ella?!

- Corto. Corecaminando.

… “malabarismo, malabarismo”

Abeceché... de, e, efe, ¿gé?...

2007-01-16T06:28:00.000-08:00

Amiga basta con chamullar; desvivirse en forzar gemidos histriónicamente innecesarios. Jódete kafkiana, lo llamaremos mentiras, no ñoñerías. ¿O piensas que realmente sirven tus ungüentos? ¿Viagra White X? Yo zafo.

debutó el mandril...

2006-11-26T20:21:00.000-08:00

www.losmandriles.blogspot.com

Nace Centro Deportivo, Social y Cultural...

2006-09-01T16:15:00.000-07:00

El Centro Deportivo, Social y Cultural Real Mandril; deberá ser integrado preferentemente por humanos, primitivos jovenzuelos y otros de más larga data que profesen un simple y elemental amor al balón, al menos cada vez que se esté dentro de una polvorienta, y a otras variadas cochinadas, nada exclusivas, pero lejos de ella.

Una institución amorosienta, pluralista y libre pensante, que tolerará técnicas desprolijas, paredes inconclusas, desvíos desde los doce pasos, evidentes englotonamientos, hasta morosidades prudentes, pero que no aceptará, y en eso su directorio será irreductible, choritos al peo. De conatos entre sus integrantes, ni hablar. Es más, el mandril sublevado arriesga multas por definir en la primera asamblea.

De igual forma, será un club que aglutine a todos quienes festejen con esa vieja premisa de hacer el bien, de concretar ayudas sociales, camino que comenzará apenas se pisotee una cancha, debido a que ya se ha pactado con el sostenedor de la temporada 2006, Supermercados Rossi, colaboraciones sistemáticas que guardarán relación con los resultados finales de cada encuentro oficial que se dispute. Cuento corto, por cada conquista festejada en un recinto reglamentario se donarán diez kilos de cualquier alimento no perecible a una institución benéfica pública, privada o independiente, siendo esta la que más tira. No obstante, si la institución mandrilesca hallara la dicha de concretar una goleada por más de cinco conquistas, los representantes del club, simple y elemental, cederán al organismo previamente certificado, un cajón familiar. Si la goleada sobrepasa los dos dígitos, habrá asado con los beneficiados. Si se empata, el asao también puede correr, sin beneficiados externos. Si se pierde, también.

De igual forma, esta entidad que al momento de recibir su personalidad jurídica sólo cuenta con dos balones como patrimonio y una promesa de asociatividad que está en veremos, pretende sustentar las bases para conseguir, mediante técnicas y pitutos que bordeen la legalidad, cualquier fondo concursable, iniciativa cultural o estímulo que pueda ser ganado con un buen proyecto.

De ser una iniciativa sin fin de lucro, aplaudiremos todos, pero si se trata de un estudio que gracias al sudor de pocos reporte su buena cantidad de emolumentos, reirán esos pocos y el resto solo asentirá. Ello, porque para cualquier estudio que sea ganado, el 25 por ciento del total deberá irreprochablemente y sin abucheos llegar a las arcas del club, en tanto que el resto, podrá ser repartido entre quienes realmente cranearon y concretaron el trabajo. Ahora si está la voluntad de repartir los frutos entre todos los socios, bienvenido sea, pero puede que de verdad se haya equivocado de club.

En cuanto al color de la vestimenta, la insignia y otros, como lugar y días de entrenamientos, así como lugar y días de junta; monto de cuotas mensuales y más chucherías de este club fundado a las 22:00 del martes 29 de agosto del 2006, se darán a conocer a través de la página de la institución.

Jubilaron

2006-08-26T21:36:00.000-07:00

¿Jubilaron? ¡Que si! Gritaron vueltos monos los dedos de las patas, que nunca estuvieron más enchulados que por estos días. ¡Qué Siii! Chillaban embelesados, con un desorden poco habitual para su rígida formación; quejas que agarraron los de más arriba para sumarse a la sublevación.
¡Igual la culpa no es de ellos, pero nosotros no veíamos nada! Reclamó la pierna izquierda, quien apuntó que esa situación se arrastraba hasta los fines de semana, los que se atrevió a juramentar, se habían convertido en asfixiantes pesadillas. Toda una semana entre las sombras y el domingo tapados con frazadas, ni una gracia refunfuñó sin dar más detalles. Mal que mal, eran días sin exigencia les alertó con cierta suspicacia uno de los hombros...
Preferíamos el polvo, la arcilla, hasta las magulladuras producto de una cachaña de más a esa suave pero castrante tela, dijo la porfiada y maltrecha derecha, que hace rato no se sincroniza con la rodilla y el muslo, también derechos, una guerra que se agudizó aún más debido a la exclusividad que se le dio al oído y a los otros dedos, los de las manos, quienes igual sacaron cuentas alegres. Al menos en un principio.
Si jubilan, se acaba el frío por la mañana, los tecleos con presión y el contacto con esa maldita pasta que lo ennegrecía todo explicó divertido el más guatón de todos, que de inmediato encontró la complicidad de su símil. El ojo derecho se sumó a la pequeña celebración entrecerrándose, pero las risillas se acabaron cuando el índice habló con la seriedad que lo caracteriza. Si jubilan, seguramente, perdemos estabilidad, perdemos la seguridad que nos daba ese documento que me encargaba de sostener, el mismo que los mantuvo tranquilos por este extraño transitar, alertó desafiante.
El dedo chico se acercó a la fosa nasal más próxima como para ganar tiempo en procesar, pero las rechiflas de la mayoría sacaron más risotadas que sudoración.
Las hueas que pensai le dijo el anular izquierdo, quien se fundió en un movimiento rápido y certero con el dedo gordo, con quien sacó un chasquido que tuvo su estruendoso clímax en la parte más gorda de la palma. Chao hueón. No vamos a parar de teclear por juicios estrafalarios, por temores infundados de otros.... capoteraaaaa...
El escaso cuello quiso explicar algo pero la mayoría le puso más atención al corazón, que finalmente aprobó la jubilación. Los estimo harto, pero merecen descansar, habría dicho. La mente festejó en secreto pero un parpadeo los delató.
Los pelos de la cabeza se unieron de una al baile, argumentando que desde hace rato necesitan alboroto. Los de la barba y los del pecho siguieron la cuerda y los de más abajo se dieron maña para confesar que les encantaba más andar salados que empolvados. Gueas de ustedes dijo uno de los codos pelados, que harto han sufrido con las rocas y el mar.
Después se relajaron su resto, al igual que los índices, que terminaron entrelazados en un golpeteo que selló la liberación de los 16 horas...

Playa, playa, playa se escuchó por harto rato.

¿Los más felices?

Naaa, la fiesta era de todos...

A los mandriles de Condell 2749

2006-08-18T15:57:00.000-07:00

Ahora que Condell 2479 se vende y nadie abrirá sus puertas a eso de las seis de la mañana, que ojo, era cuando llegaba el bus a Antofagasta, que no soportará entre sus piezas nuestros mejores y más sonrientes carachos, y que no crujirá de espanto ante quizá que historieta hayan protagonizado entre sus recovecos; ahora que el dentista ya no nos inflará los bolsillos con sus sistemáticos aportes en papel moneda y que no delegará en mí la responsabilidad de almacenar las Minuto 90, las Triunfo, Don Balón y Deporte Total. Ahora que los pinos no crecerán en el living, las granadas no explotarán en nuestra boca y los dátiles no nos servirán para las guerras con muchísimo cuartel; ahora que se esfuman las tardes de waffles, berlínes y panqueques, que las clínicas se acuestan temprano, que la Omi le sonríe al devenir y que el Opi se embroma con el pedazo de cuento que le queda por narrar; ahora que se derrumbarán los escondites en los que logramos que “nadie nos viera”, que se va un poco de nuestra pequeña gran historieta es tiempo de... No, no voy a hacer juicios y entregarme por romper a pelotazo limpio esas seis lámparas y esos diecisiete vidrios que conformaban la portería rival, esas seis febles barreras de listones blancos que distaban mucho de poseer la fisonomía de mi arco, esa puerta giratoria con vidrios trabajados que daba la bienvenida al pasillo y nunca supo de magulladuras ni deshonras. Salvo cuando entró en juego Juan Pablo, quien utilizando sus alargados brazos para maniatar mi cabeza incurría en situaciones antideportivas, aprovechamientos por los que nunca tuvo más castigo que recriminaciones de la Zaida, mi gran aliada para cuando el esfuerzo requería recompensa: panes con queso derretido.Aunque claro, el hecho de que a Kristian y a Carlos no les gustara el fútbol también influyó para mantener en azul mis estadísticas, que a decir verdad, puede que hayan sido infladas con la misma base con las que ahora bombeo mis recuerdos. Poniéndole, como le puse amor a mis goles que nunca fueron, cachaneando de clínica a cocina, eludiendo veladores, orquestando hinchadas en el pasillo que por años certificó nuestro crecimiento, la misma tabla que sirvió para terminar una pared y empezar un nuevo grito de celebración, el último antes del ya está bueno con el que recogían la cristalizada red.Y no sé dónde mierda irán a parar mis anotaciones, ni estas ni las que celebré antes, pero quise compartirlas con ustedes, los mandriles que se apellidan como yo, los que componen gran parte de mi elenco inestable. Y claro, así por ser, quisiera aprovechar la melanco y proponerles que nos juntemos antes de apagar la luz en Condell para festejar el 09 de septiembre, el cumple del Opi, o bien, relamernos el bigote días después en un paseo-caminata hornitense, que es el último rincón del mundo donde nos da para juntarnos todos, aunque aún podemos reservar muchos más. Da igual, la cosa es que hagamos un viaje por el pasado, ahora, y transmitamos a los que vienen que pese a que las ciento cincuenta y ocho mil tresciento veinte tablas que sustentaron nuestros primeros pasos darán vida a un monstruo mercado -o un mega mostrario-; y que pese a los tres mil quinientos desaguisados que trajo adoptar esta decisión potente pero que en definitiva beneficiará a los más viejos de la manada, entre otras miles de chuchadas más que nos hemos dirigido, también tenemos “indios en la cordillera”, “cerros rosados que se funden con las conchuelas mostaza”, “malabares de gatos monteses”, "conchas eternas", "historias de hachas" y un sin fin de otras aventuras con zinc en la nariz; como la última que se acordó mi Omi antes de venirme: “¿te acuerdas cuando una ola te botó y la otra te atropelló?” me dijo, y por la chucha, cada vez que me acuerdo me baja la melanco y el llanto...

A no quedarse quieto

2006-08-06T20:51:00.000-07:00

Un, dos, tres momia. Nos quedamos quietos. Pegados; permitiendo, dejando pasar. Dele. Juegue. Si no me afecta, no hay drama, una postura que lamentablemente, en un país de “winners”, aseguraos e ingeniosos flojonazos, no es naíta de bueno. Es que muchas veces con nuestra apatía y sumisión no nos damos cuenta que la estamos cagando...

Si no nos curamos de espanto ante abusos y negligencias, si nos pasmamos y toleramos las tácticas del miedo con la que se sostiene el medio, si seguimos refunfuñando y masticando con pena la rabia, si continuamos acumulando chacales como los de Don Francisco para seguir hirviendo en la mierda; dejamos las puertas abiertas -algunas giratorias- y muchos bolsillos daos vueltas. La plata nos caga, que más da, pero la honra no puede seguir haciéndose bolsa. Los días se nos pasan tratando de juntar como sea el recurso para aunque por poco rato, darle un descanso a lo que llevamos dentro, y claro, debemos acatarlo. ¿Así es la hueíata no?

Basta de la goma por las chuletas, de miembros viriles en el sistema óptico; del pico en el ojo, claro, y busquémosles explicaciones al pobre Eleuterio Ramírez, quien a pesar de enarbolar el pabellón patrio, de lucir su ostentoso sable al cinto y mantener por años una pose desafiante, igual no más se quedó sin esa herramientita que a muchos le da coraje y a otros, abultadas cuentas bancarias.

¿Qué le decimos al irritable Colón? Que se cabecea por encontrar respuestas, por saber dónde diantre están los árboles que le daban descanso en el Parque Balmaceda, y por saber, la verdadera razón, por la cual a los Patos Yecos les ha dado por desprestigiarlo tan seguido. ¿Cómo le explicamos al Pampino que sus gritos en el silencio son recogidos para cosechar aplausos ensordecedores? Decirle que su mazo, ahora, después de odas, lucas y alabanzas, ya no le serviría, que las camionadas de ripio son más rentables que su sudor...

¿Y qué hay de Prat? Lejos de importar si era dipsómano –si se caía al litro- o si tenía otra manera de ser feliz –si abrazaba para atrás- la cosa es cómo le explicamos que su arenga sigue viva, pero en la internet, un conjunto de ordenadores, o servidores, conectados en una a menudo virulenta red de redes mundial, que se pega las cambiaítas de un mismo protocolo de comunicación, y que prestan servicio a los ordenadores que se conectan a esa red, ufff, las que al igual que estas líneas pueden llegar a ser un espejo para que nos miremos y saquemos conclusiones: ¿Nuestra manera de desenvolvernos nos mantiene a gusto? ¿Se puede en un sistema soportablemente podrido?

Juzgue usted, pero muévase.

¿Sin mascar?

2006-07-31T16:14:00.000-07:00

- La fotografía es un buen aliado para la preservación de las especies.
- ¿Qué huea?
- Pensaba en que las máquinas fotográficas, entre otras, aportan más que nosotros, el ser humano de rapiña, en esto de la conservación. Captan y mantienen sin marchitar; no como nosotros, que nos acabronamos y atesoramos las hueas hasta cagarlas...
- ¿De qué hueas hablai?
- A er. Si vas por la calle y te encuentras con una flor diferente, simpaticona. ¿Qué haces?
- La arranco y le doy su utilidad. Es un buen regalo.
- Viste hueón. Depredador de mierda, cómo cresta no la contemplai un rato, le pegai su tocá, su foto y la dejai ahí mismo para que otros sientan parecido a ti y puedan recuperar algún recuerdo gastado...
- Esa onda.
- Si po hueón. Le evitai el patatú al dueño de la planta y permitis a otros pasarse rollos con el pasado, reencontrarse con unas sonrisillas, acordarse de algo que les permita revalidar el dicho...
- ¿Que sí se puede...?
- Algo así, pensaba en otro...
- ¿Todo pasado...?
- Ese.
- No lo comparto
- Ah bueh...
- Y si fuera una manzana ¿La sacai?
- Me cagaste.
- ¿La sacai o no?
- Si es roja, no.
- ¿Y si es verde?
- Chuucha...
- Brillosa, riiiica...
- Para ¿Cómo soy yo?
- Guatón y hambriao, como casi siempre...
- Y estoy en...
- Por aquí mismo. Con hartas y pocas frutas, vegetales y demáses, como querai verlo.
- Chucha.
- Depredador culiao, ni te acordaste de la foto, y lo que es peor, capaz que le pongai una sola mascá y la dejis ahí, botá en el piso. Sirviendo de excusa, aportando a las puteas para avalar lo charcha que somos, porque dejamos todo a medias, predicamos y no practicamos, nos gusta la del burro, que de aseguraos no nos damos cuenta que con el insignificante logrito alguien pierde, así ni cagando vamos a poder dominar los deseos del cuerpo. Guliento e mierda. Las hueas con liberar el alma. Chao con las formas perfectas, a la chucha lo hermoso. Ni sabio ni bueno...
- Bastaaa...
- Chucha me embalé hueón. Sorry. Eran ejemplos no má. Lo cierto es que no hay muchas manzanas verdes y las cámaras culias están re caras... así que a trabajaaaarrr...
- ¿Y si la manzana está en un frutera?
- ¿De quién?
- Da lo mismo
- ¿Da?
- No poh...
- Cómprate una manzana mejor y te dejai de hueas
- Chucha, pagando no hay culpas
- Touché.
- Suena feo.
- Pagar o ponerse a plantar.
- ¿Y de ahí el niño?
- ¿Qué mierda hablai?
- Nada, voy a sacarle fotos a las manzanas...
- Ojo. Sin mascar
- Sin mascar.
- Remembaaa: Maldad para ignorantes...
- ¿Verdad?
- Caliente, caliente...

Su Huidobro

2006-07-23T23:37:00.000-07:00

-¿Por qué perdiste tu primera serenidad?
-Buena pregunta.
-¿Qué ángel malo se paró en la puerta de tu sonrisa con la espada en la mano?
-Dos cero.
-¿Quién sembró la angustia en las llanuras de tus ojos como el adorno de un dios?
-Ufff, me hierve la cabeza...
-¿Por qué un día de repente sentiste el terror de ser?
-Ah nooo, para...
-Estás perdido. Solo en medio del universo. Solo como una nota que florece en las alturas del vacío. No hay bien no hay mal ni verdad ni orden ni belleza.
-¿Solución?
Limpia tu cabeza de prejuicio y moral. Y si queriendo alzarte nada has alcanzado, déjate caer sin parar tu caída, sin miedo al fondo de la sombra.
-Esa onda...
-La vida es un viaje en paracaídas y no lo que tú quieres creer.
-Si, pero...
-Vamos cayendo, cayendo de nuestro cenit a nuestro nadir y dejamos el aire manchado de sangre para que se envenenen los que vengan mañana a respirarlo.
Adentro de ti mismo, fuera de ti mismo, caerás del cenit al nadir porque ése es tu destino, tu miserable destino. Y mientras de más alto caigas, más alto será el rebote, más larga tu duración en la memoria de la piedra. ¿Qué esperas?
-¿Debo asesinar al periodista?. ¿Consumir el placer? ¿Agotar la vida en la vida?
-Liberación, ¡Oh! sí liberación de todo. De la propia memoria que nos posee, de las profundas vísceras que saben lo que saben. A causa de estas heridas que nos atan al fondo y nos quiebran los gritos de las alas...
-Estamos sin quejarnos
-No trato de hacer feliz ni desgraciado a nadie. Quiero darte una música de espíritu...
-Vale Vicente, te pongo play

Éramos los elegidos del sol
Éramos los elegidos del sol y no nos dimos cuenta
fuimos los elegidos de la más alta estrella y no supimos responder a su regalo
Angustia de impotencia
el agua nos amaba
las selvas eran nuestras
el éxtasis era nuestro espacio propio
tu mirada era el universo frente a frente
tu belleza era el sonido del amanecer
la primavera amada por los árboles
Ahora somos una tristeza contagiosa
una muerte antes de tiempo
el alma que no sabe en qué sitio se encuentra
el invierno en los huesos sin un relámpago
y todo esto por que tú no supiste lo que es la eternidad
ni comprendiste el alma de mi alma en su barco de tinieblas
en su trono de águila herida de infinito.
(Vicente Huidobro)

Poniéndole otro color

2006-07-13T12:37:00.000-07:00

Cuando me subo a un bus me gusta ponerme las manos en las axilas, estirarme y capear las horas de emoción rutera durmiendo, raja, hasta el terminal. Igual paja que el auxiliar espere el primer cabezazo para exigir el boleto o te ponga esa zamarrea clásica para entregar el pan con queso de utilería que dan en los clásicos. Igual a veces mironeo la tele, si es que está, pero como no se cansa de las patás de Jean Claude Van Damme, más me acomodo. Y así, me voy raja hasta el terminal. Y lo que más me gusta, es que me pasa seguido.
Me gusta decir ponte tú, sin lugar a dudas, mmmm, ¿ah si? y no embrome, como mi Opi, que me regaló alrededor de setecientas lucas de a puras lucas a lo largo de mi bendita infancia y delegó en mi la responsabilidad de almacenar esas Deporte Total y Minuto 90, que eran imperdibles para memorizarse, ponte tú, el equipo de Iberia Bío Bío o Naval de Talcahuano de fines de los 80. Me gusta ir al estadio, cagarme de la risa sentado o pegao a la reja; me gusta jugar a pata pelá, en la playa o en una polvorienta con los chuteadores arcillosos; preferentemente al medio, y gozo con la idea que la pelota caiga donde yo quise que cayera. Me gusta la cachaña, ponerle pino y los tiros libres con chanfle, y claro, ganar. En la cancha y ganar y perder en el Xperto, achuntarle y no, porque igual disfruto un restito con chucheterame y decirme; en las hueas que gastai.
Disfruto los helados de piña por las noches, los fanshop con empanás a cualquier hora, los paleteos previos a los piqueros, las jaivas en parrilla, los twister con palta, su salame, las fajitas chamulleras con diente de dragón, las maltas cusqueñas, las jaivas con mayo, la mayo con ajo y el olor al ajo en los dedos. Y claro, eso de juntar las cinco yemas y chantarme a oler harto rato mientras el churrasco, huachalomo, la prieta, el chunchule, su mondonguito, lo que sea, saca otro olor que también me encanta...
Me vuelve mono que me rasquen la espalda, que mi cuenta de Lan Pass siga creciendo, que crea que pronto saldré de las deudas y que podré invertir, así por ser, en un departamento o una casa rodante hecha a la medida, donde tendré mi tonto estudio para sacar reportajes, que es otra cosa que me gusta.
Me gusta el 7 como número de vida, el 8 en el dorso y el 17 negro de la ruleta; los choripanes bailables, los besitos tiernuchos, los chupaos calentones y que se me olvide que estuve preocupado porque se me borró algún fragmento de una noche, que es algo que me gusta harto. Debe ser porque es cuando más hay choripanes bailables, besitos tiernuchos y chupaos calentones.
Me gusta el cine, me gozo el Día de la marmota, verla y practicarla, llorar de impotencia con I am Sam de Sean Peann, Dancing in the Dark o con Ponette, una pendejita francesa de tres años que se le muere la vieja. Ufff. Me encantaría heredar la tradición de entregar un capa anti disparos como sale en Crush, porque me gustan las historias y pasar un rato con los cabros chicos, más si son de otros.
Me gustaría chuchetear al mundo ante un espejo como Robert De Niro y Edward Norton en Taxi Driver y Hora 25, para que despabilen y pongan sus manitas a disposición del resto, de algo, de esto. Me cago de la risa con las películas españolas, como Torrente y el Día de la bestia, y con la escena del resorte maricón que no dejaba entrar al que encarnaba el sueño americano en Robots. También es guena la huevia que le pone la comadreja al diente de sables en la Era del hielo.
Me fascina Julienne Moore en cualquier lao y Winona Ryder en Las Brujas de Salem. Me gusta Magnolia y los nexos, sus causalidades y el temón de Aimme Mann, el Mundo de Jack por sus escenarios y por incentivar a rayar parecido, y me gustó bastante les diré V de Venganza, por la pelá de cable sobre los ideales y la lucha contra los que apernan al revés. Libros varios; pero últimamente rallo su papa con Las Nueve Revelaciones… ufff…
Me encanta trabajar con una jefa que, de a de veras, quiere hacer cosas, que se puede considerar más como una amiga y que no le importa de quien mierda es la idea, sino que sacar adelante proyectos. Filo con los partidos, con la derecha o la izquierda. Es Rico hacer cosas, y que se te ocurran cada vez más, es mucho mejor.
Me gusta ver monedas y banderas de otros países flameando y ser parte de esa pequeña prueba de probarse un tantito ante modismos, otras historias y sus reglas impuestas por pura tradición. Me gusta la mochila y creer que escapo de las raíces, pero también me gustan mis raíces, mi familia, mi cama, mi Hornitos y por sobre todo, creer que soy iquiqueño. Disfruto con las conversas sin cortar el hilo con la Pauly, la porcinoterapia: ver tele comiendo y apapachándome con mi gorda, celebro la transparencia del Cepy, la volá emprendedora del Carlos con mi viejita perra, la dulzura del Carlitos Gerardo, las salidas, preguntas y respuestas de la Vale, la franqueza de la Vero, la disposición casi enfermiza de Marcelo y el respaldo de Chanchote. Quiero a mi chimbombonísima hermana a pesar de la fucking distancia y quiero, ojo con eso, a cada uno de los mandriles que se apellidan como yo. Aplaudo la paciencia de Jaime, los espaldarazos del elenco estable y de las tontorronas que me han ayudado a ser una mejor persona. De ti no voy a hablar. Si, tú. Solo diré que me encanta que me hayas enseñado a… ufff… (Dije que me gustaba ponerle pino). Que me encanta que hayas enseñado a amar. Fuerte la huea, pero ahí no más. Hay cosas que no quiero decir, hay cosas que no quiero negar. Mejor no las digo, mejor no las niego. No me gusta ser pusilánime, si Benedetti.
Y así. Me gusta ser yo y pena. Y mi broma. Mi disfraz, mi reflejo. Jodido y radiante. Aunque la cague y los frescos rajas no se rediman, sigo caminando… a buscar una malta Cusqueña o en busca de un bus, ponte tú.

Si es por ponerse unos temas...

2006-07-06T17:02:00.000-07:00

Hay algunos drásticos que argumentan que el amor, esta situación transitoria que solamente afecta a los animales racionales, es una palabra de cuatro letras, dos vocales, dos consonantes y dos idiotas, porque mal que mal, algo de enfermedad hay en el amor. ¿O no mi pichiruche? ¿Mi chanchita linda, mañaño? Ya. Termino de subir esta cochinaita al blog y voy. No, corta tú, corta tú... No, tú...

¿Y qué es amor? Se cuestiona desde hace un buen rato Alberto Plaza, y algunos más por ahí, pero para darle continuidad al escrito, utilizaré al cantante para sostener que a pesar de que no sabe qué diantre significa este concepto polisémico (iiiii) igual se da el lujo para asegurar “no puedes detenerlo, no puedes controlarlo”. Algo así como la viroca. Toca. Llega.
¿Qué dicen los eruditos? Según el diccionario de la lengua española, amor es un afecto, un sentimiento o emoción que hace desear el bien y la compañía de otro, manifestándose -en mayor o menor grado- hacia los familiares y los amigos, o bien, hacia una pareja. Y claro, aquí entra el amor romántico, ese que insta a entre otras cosas, tomarse de las manos y lanzarse en besuqueadoras caminatas en pleno atardecer; o el sexual, que es cuando dicen “ese chatito está entero de empotao” y cambia el paseito de la tarde por unas volteretas, algo más friccionantes, rozando el amanecer. Como para caricaturizar.
Ahora, no nos olvidemos del amor a primera vista y el amor platónico, ese sentimiento puritano en el que se idealiza a la profesora de, de, a la profesora o a la chiquilla que pasó 157 veces por tú lado, o por la vereda del frente, cuando iba en el Gabriela Mistral, ahí por Ramírez, con Orella, con O’Higgins, con Bulnes, y nunca jamás te atreviste, siquiera, a decirle algo más que hola. Con la ceja si po, cero palabra. Algo así como la relación con Winnie Cooper, la de Los Años Maravillosos. Aunque extrañamente me gustaba más Dana Sterling de Robotech. Bueno, igual sus rollos con Lin Minmei... (Confesiones anexas: igual quise tener las chuletas largas de Rick Hunter. Un tiempo lo logré).
En fin. Amor y eso. Si se trata de ser más drásticos, hay algunos que argumentan -en la misma tónica del amor de lejos, amor de pendejos- que esta situación transitoria que sólo afecta a los animales racionales es una palabra de cuatro letras, dos vocales, dos consonantes y dos idiotas, porque mal que mal, algo de enfermedad hay en todo esto. ¿O acaso no se ha pillado hablando moñomoñoño mi chuchupi con su chiquilla? Ah, ¿ah?
Claaaro, igual es rico que a uno lo apapachen, y después de muchos arrurumacos y calores humanos, armarse un cuentito, y creer haber encontrado a la compañera de la vida... ese ser especial que te ayuda a cachetiar el tedio y aferrarse a esos estados en que nada falta, a patalear solos contra el mundo.
¿Qué dice Nietzche?, ponte tú. Dice que cuando amamos, juntamos todas las mejores propiedades de las cosas más maravillosas y perfectas que consideramos en el mundo, y como estas son similares con el objeto, es considerado como la cosa más maravillosa, como algo perfecto.
Es por eso que aprovecho de brindar, como diría Calamaro y el Nino Nei, por todas esas mujeres que derrochan simpatía, y por las que han logrado hacer de mí, aunque fuese por un ratito, una mejor persona; algunas de las cuales me teletranfutaron a un estado demasiado pasional, a un terreno que adictivamente causó dependencia, pero que a pesar de todo, no desencadenó en matricidio: hasta ahora, posiblemente la única cura posible para disiparlo.

Un, dos, tres, cuá...

La genealogía mítica del amor, con múltiples y contradictorias referencias, ofrece algo común: atribuir el origen del amor a la belleza, el placer o la astucia, a que no, maldita brincadora. Así, todo lo guiado por el corazón puede ser más apto para ser sentido que explicado, y para hallar su adecuada expresión, más que la palabra, está la música. No precisamente la de Plaza, que igual puedo tararearlo, sino que muchos otros temones.
“De alguna manera” de Luis Eduardo Aute es recomendable para botar los últimos lagrimones de resignación por la pérdida, el cagazo o lo que quiera que se haya hecho, mal; “Resitiré” del Dúo Dinámico”, por ser slogan de superación, sirve para envalentonarse y salir del foso; el “Soneto XXV” de Pablo Neruda, cantado por Javiera Parra en Marinero de Tierra Firme, es para dedicarlo a la nueva conquista, si es que uno no se quedó pegado eternamente con “Pasarán los días, pasaaaraaan los años. Nuevas ilusiones, otras despedidas... pero a tiii... olvidarte nunca”. Cosa que pasa.
En caso de seguir. “La quiero a morir” de manzanita, Django, Mark Anthony, Joaquín Sabina o quien la cante debe ser el tema para lucir chochísimo las anteojeras, el “No me falles” de Los Tres es para mantener el romance, o la ilusión, y el “El Aguijón” de los Fabulosos Cadillacs es para los que se vuelven a tomar la siguiente partida con algo de humor y harto de nueva resignación. Si está escuchando “Dentro” de Aute, adelántela, retroceda, haga lo que sea para llegar a “De alguna Manera”. Y así el ciclo, el espiral que continúa con el Dúo Dinámico y nos trae otros temas, otros amores... aunque puede que la clave, esté en Redolés.

True Egoistic Love

(Mauricio Redolés)

Piensa que cuando me echas de menos, en realidad no me echas de menos, sino que te echas de menosa ti misma, conmigo, haciéndote compañía. Porque cuando yo te echo de menos, en realidad me echo de menos a mí mismo, a tu lado.

True love. Egoistic love. Por eso envejecemos.

A soltar bloquetas...

2006-07-05T20:21:00.000-07:00

Poniéndole color...

2006-07-05T11:53:00.000-07:00

Me apestan los autos, manejarlos y verlos tiraos en las calles. Me cargan los hueones que botan basura sin asco y les pondría setecientas patas en la raja a los vacunas que les da por charchetear a los cabros chicos a diestra y siniestra. Más si es en la vía pública, que está llena de autos, porque no pasa na con tener que decirle parque automotriz a ese choclón de autos.

Me apestan las viejas que tienen cara de todo me da asco y las que no le suenan los mocos a los pendejos, pero no es motivo para sacarles la cresta, menos en las calles sucias y llenas de autos.
No pasa na con las tácticas del miedo para llegar a acuerdos o tener que mentir para dar un buen ejemplo. Me cargan los que exigen respeto por su cargo, vestirse por encargo, las calles asfaltadas en las playas, los masajes mal hechos, los partidos de baby fútbol con uno menos y las canciones en las que no entiendo nada, aunque igual me tararee algunas.
Me caga el hecho de que Deportes Iquique ya no exista, que el hueón que le puso el tiro de gracia trabaje en deportes, arriba de Iquique, y que yo y muchos más ya no sientan pasión por un club de Tercera, no porque sea un equipo de Tercera, sino porque no es mi club. Y claro, mala que el CDI me haya gustado tan poco rato, porque era tan más hincha del Colo, que igual me agrada su resto, pero que tiene hueones que tiran piedras y hacen mierda los estadios y el espectáculo.
Me apesta deber plata, que me deban, mentir, que me mientan, fallar, que me fallen, confiar, esperar, esperarme, que me dejen pagando, pagar después de comer. Aunque esté rico, pago refunfuñando. Y no es de cagao, porque no paso a los cagaos. También me carga que no haya confort en el baño, tener muchos llaveros y que no los encuentre, y que se me pierdan las billeteras con mis papeles, y que, más encima, sea mi culpa. Me apestan los trucos con demasiados daños y el hecho de saber que si sé, no me debo quedar callao.
Me cargan los hubiere o los hubiese, pagar arriendo en vez de dividendo, que no hayan locales abiertos para comer a eso de las tres de la mañana, que todo comience a funcionar a eso de las ocho, despertarme a las siete y algo, que la farmacia de turno sea la más lejana, que me toquen el brazo para decirme una cosa, que me manden a hacer algo que ya debería estar hecho. Es más. Le chantaría otras setecientas patas en la raja a quienes las ofician de coordinador y no hacen nada más que darse volteretas para más encima, acumular horas extras...
Me carga reconocer que dije que nunca iba a tener celular, que el internerd era una gran huea y que los que aquí escribían eran puros guatones culiaos que proyectaban lo que querían ser en el chat, porque no les nacía como mierda decirle “puta que estay rica” a una mina.
Me carga no poder decirle “puta que estay rica” a una mina que vea en la calle, llena de autos de mierda, o incluso, decirles algo en el chat o en un concejo, ponte tú. Mi guata pasa piola. La he tenido por tantos años que, la verdá, ni hueea.
Me da lata escuchar a la gente quejarse por atropellos, por carencias, por miserias y ver como otros hueones ganan de a palos, y se llenan la boca prometiendo soluciones que saben bien que no van a llegar. Me carga escuchar todo esto y llegar a mi almohada, a mi cobertor, a mis duchas con calefont, a mi relajo, leve, pero relajado. Me carga que en la sinceridad esté el peligro, que la caridad nazca del que no tiene y pensar que dependo de un broncodilatador, de la clorfenamina maleato y de un rábano, esa huea si que es rara... y ojo que no dije queñua: rábano.
Me cansa inventarme motivos, saber que no sé, negarme a quejarme, cerrar las puertas pa no volver a cagarla y por sobretodo, cagarla. Me cansa creer que ayudo y me huevea tener que revisar lo que escribo y borrar con el mate.
Pero no me aburro. Los hueones se aburren. Además que me carga ser hueón. Piensa, luego insiste, me digo. Aunque me cargan los hueones hinchaores, y mucho más, los que insisten en creer que las cosas cambiarán, que la gente cambia, que cambiamos... Como diría Benedetti, estoy jodido y radiante, y también viceversa.

Hulk poniéndole color...

2006-07-01T20:35:00.000-07:00

La siguiente es una historieta escrita por OZQRO, ex joven Estrella iquiqueña, ahora lanzado al estrellato en Arica, donde se gana los morlacos "probando, probando" en la Frecuencia Digital... ya escribiré tu despedida de práctica o las dormias bajo el mall...

Un litro de armonyl, pero heladito...

¿Quién dijo que Hulk debe ser verde? Quizás lo irrisorio del tema pueda cautivar la atención de muchos que conozcan por ahí a un sujeto que de cuando en vez se le desencaja la teja, y actúa de la forma más inesperada pateando lo que se cruza en su camino.
La verdad a mi no me caen mal, es más, aparte de ser uno de esos, uno de mis “partner” en la nortina ciudad de Iquique tiene este tipo de cualidades.
Digo no me caen mal, porque hay cosas que si me molestan como aquellos que te despiertan para recordarte que hay que “laburar” o esos que insisten en elegir lado en las pichangas que jugaba cuando “nene” en el pasaje, los cuales cabe mencionar que ya con suerte están para pelotas, siendo víctimas del McDonald… cero deporte.
Cerrado el paréntesis y refiriéndose al tema primero, es bastante inesperado que el Armonyl no haga efecto y aplaque la vena que se va asomando por el cuello cuando te enfrentas a un asalto. Porque eso es lo que fue: Un Ver-da-de-ro Asalto. Ni siquiera fue a mano armada, pues lo curioso fue ser víctima de un aparato a quien él mismo le dio la chance: un cajero automático.
Sólo recuerdo que un día me dicen: ¿”Oye negro conoces al “Hulk Iquiqueño”? –yo haciendo memoria en la considerable cantidad de conocidos que pueda tener- dije noo!!, tas´ loco conozco puros cabros piola, cero agresividad.
La pregunta se me dirigió porque un colega periodista era el involucrado del cual se conocían sólo sus iniciales. Un punto que no consideraba fue la cercanía con el sujeto en cuestión, que al igual que muchos, unos grados de alcohol en el cuerpo lo ponen turuleco y se decide a no transar ante cualquier entuerto.
No con esto quiero aludir al estado etílico que podía haber sido una de las causas, puesto que el tema esta en la justicia, pero lo curioso fue enfrentar la realidad y darme cuenta que aquel “muchacho” que el que compartía su sandwinch de pernil con mil ají, con quien entonábamos en más de una oportunidad al relajado Chico Buarque y con el que en su momento nos hicimos “habitues” de las luces y la protofarandula iquiqueña, era quien había decidido castigar a la máquina de enfrente descargando sus “titantos” kilos y furia.Debo entender lo hereditario del tema, ya que experiencias –contadas por primera fuente- padre y “cepi” tienen los mismos arranques, pero por sobre el impasse lo curioso es lo caro del pasaje, pues sólo iba por dos luquitas pal boleto de vuelta de Arica a Iquique y la gracias le salió 500 lucas, más abogado... ¿habrán sido pal pasaje o pa un pitcher en el paseo 21 de mayo?

!El pisco es del que se lo toma!

2006-06-23T21:14:00.000-07:00

“Lo que pasa es que el pisco tú lo llevas para un cumpleaños pe; no es para todos los días ¿Manyas? Por eso en Perú se toma tanta cuba libre, porque el ron es barato pe, en cambio el pisco es refinado, caro y para ocasiones especiales”, fue la respuesta de Laurita, mi chibolita a la que le consulté, un tanto desafiante, porqué en su tierra defendían tanto al pisco si pescaban mucho más al ron. Claro, ella no tenía dudas de que el brebaje parrense era de ellos, los de la tierra del Rimac, dueños de la cebolla morá, los ceviches con conchas negras, los manís serranos, las cremoladas y los carros sangucheros; del Colca, la Cruz del cóndor, el Misti, Chachani y Picchu Picchu; de Camaná, Mollendo y Miraflores.

“Por algo hay una ciudad que se llama así, un puerto por donde se exportaba aguardiente de uva a España desde los tiempos de la Colonia, por lo que no es rebautizada como la de ustedes. Esa que está en la Cuarta Región”, decía con precisión teutona esta esmirriada criatura nacida entre las piedras de trece ángulos, de los cuatro suyos, el Puma, la Serpiente y el Cóndor; los salones imperiales de Ormeños y Cruz del Sur, al ladito del otro Kamikaze, del Mama Africa, Ukukus y el Up Town; de Sacsayhuamán, los Apus, el Cienciano, Urubamba, Vilcabamba, el Macchu, el Wayna, Pisac y Ollantaytambo....

Yo le decía que filo, que fuera de los dos o de nadie. Que qué importaba si el Singani era checo o eslovaco o que el Pintatani lo embarrilaran en Colchagua en vez de Codpa, si al final, lo podías disfrutar igual. ¿O no? Pero dale. Ella movía su cabeza de un lado para otro. Sin hablar, mordiéndose el labio y mirando con cara de qué parte no entiendes pe’s. Es así y punto, no seas meloso, repetía con la misma bronca con la que Pantaleón Pantoja miraba al Chinche, con la misma fatiga de los cabros de Bayly o el mismo cansancio de algunos estresados por esa constante búsqueda que plantea Bryce Echenique...

A mi me gustaba. Ella, su defensa y el pisco. De hecho, tenía senos de uvita. Chiquititos, brillantes y algo ácidos. Y claro, con pepas. Y aunque no voy a hablar de secretos de alcoba ni nada parecido, puedo decir que las relaciones bilaterales distaban mucho de las disputas costeras y acuosas con la que se han movido nuestros países.
“Mira. La práctica aconseja beberse la piscola con harto hielo, de pocos besitos, pero lo mejor es tener la dicha de rellenarlo, sin culpas, una y otra vez con ese brebaje alegre y corajudo de nuestras uvas. O las de Perú. Da lo mismo”, le decía parafraseando algo que leí en google mientras me servía otro cortito y le estiraba la trompita, la que mi vieja mandó a hacer en Santiago, pero parió, con fórceps y todo, en Antofagasta, pero que trajo casi al toque a Iquique, que fue tierra del Huáscar, Grau, Gracilazo de la Vega, Tupac Amaru, Sendero Luminoso; la cuna de Augusto Ferrando, Magali, la Urraca de la TV, la señorita Laura, el hueón patuo de Fujimori, el vacuna de Vladimiro Montecinos y el aún más fresco de raja de Alan García...

“No, el pisco es sin bebida”, contestaba ya con las cejas enyeguesidas, un espolonazo que daba pie para hablar de la “denominación de origen” y otras hierbas, que a esa altura, amparado en el amor universal que nos profesábamos, podía ser casera local, prensá paraguaya, la orange hidropónica de Amsterdam o el skank limeño, esa ciudad de cerros borrascosos y demasiados contrastes que alberga la calle de las pizzas, Miraflores, Barranco, Larcomar, el Bizarro, el Muelle Uno, el Boulevard Los Olivos, al Penal de Lurigancho y el Tequila, la alternativa a los que les gustaba ir a escuchar a Pedro Suárez Verti y su me estoy enamorando, un hit bien paja que sonaba en todas las fiestas de 15...

“El pisco, así como la piscola, son de quien se la toma y punto”, le decía y me servía, parapetado en que mi argumento, que se cimentaba en que realmente daba la misma guea. “La piscola si, es chilena. El pisco es peruano”, sentenció. Segundo espolonazo. Al abordaje.
“¿Te hay metido alguna vez a una piscina de madrugada con un copete en la mano? ¿Cantando hueas? Los piratas. El himno del colegio Qué se yo. ¿Te importa de dónde viene el líquido? ¿porque sabis pa dónde va?”, le dije ya envalentonao, antes que me saliera con que las papas a la huaycaina, y no las de huancaína, son de ellos y no de la Huayca. Estaba enojao. Estaba nublao.

Después, al otro día, cuando quizás cuantos chinos se chantaban sakes y su vieja me despertó para atacar el mondonguito, apareció la caña, que si fue sólo mía, pero que capié con ella, que es de la tierra del Rimac, la cebolla morá, los ceviches con conchas negras, los manís serranos, las cremoladas... Ese día brindamos abrazaditos. Le gusta posco.

Me cansé

2006-06-23T19:46:00.000-07:00

Me cansé. Me cansé de mí. De las cosas. De las situaciones. De mis caídas. Me aburrí.. Me aburrí de lo de siempre, me aburrí de las historias, me aburrí de la incertidumbre, de mi vulnerabilidad, pero también me aburrí de la gente, me aburrí que vayan y vengan, y vengan y vayan...
Me cansé de ti. Sí, de ti. De él, de ella, de aquél y del de más allá también. Me cansé de las letras, los sonidos, las canciones, las casas, lo que se ve, lo que se esconde; de lo que se muestra. Me cansé de las palabras que no se escuchan, de los silencios, los ruidos, del día, de la noche. Acá, allá, de todo. También me cansé de tú cara, de mi cara, de cómo me siento... y qué decir de mis tontas niñerías. Me aburrí de mi circunstancia. De la incertidumbre que me mata!!!
Lo más triste es que me aburrí de mí. De esto, de expresarme mejor por medio de letras. Me aburrí de callar, de oír, de seguir y cambiar. Me cansé de armarme historias, de hablar hueas, de esperar no sé que.

Hoy me escondo cuan avestruz .................................OcaValita

Ultimo Verano

2006-06-22T21:07:00.000-07:00

“Ultimo verano” se acercó rengueando para tantear por décima quinta vez mi mano derecha, la única parte del cuerpo que atinaba a responder al mosquerío y las peticiones caninas. A esa altura, enfocar era inútil y recopilar antecedentes de la noche anterior se convertía en una descarga de lamentos que bloqueaba cualquier intento por hilvanar secuencias. De ahí a animarme y detener con otras extremidades los ataques de cualquier bicho –es que también habían unas especies de escarabajos diminutos que mordisqueaban la raja- me parecía tan estrafalario como desgastante. Y así, entre bostezos y estornudos me mantuve un buen rato.
Estábamos yo y mis tercianas. El amanecer espantando a la bruma; el perro con sus requerimientos, que a esa altura juraría que eran los mismos que los míos, y las moscas con sus porfiadas embestidas, que de verdad no sé que chucha buscan. Algo que en todo caso tampoco tengo muy claro.
De muecas e intentos por abrir definitivamente los ojos, ni hablar.

A eso de las nueve con veinte, la hora en que el sol comenzaba a interferir en las cabezas de todos los que alborotaban la playa, “Ultimo verano” -bautizado en el campamento de al lado como “Dingo Cabezón”- también sintió en su ceño lo que cuesta desafiar al temible productor de patas de gallo. Es que aunque parecían ser los últimos rayos que lograría sortear en su agazapada vida, su preocupación iba más por recibir palmotazos para continuar jadeando que intentar arrancar de su suerte/muerte, que estaba echada a los pies de la carpa. Ese cuchitril de dos metros semi cuadrados de indecorosa apariencia, dueña de una mezcla de hedores insoportables que frenaban cualquier intento de alegría. Todo, producto de la ingesta desproporcionada de embutidos y brebajes frutosos, así como de los escasos deseos de emular las tediosas mañanas de aseo previas al encuentro con la oficina; ese cubículo de dos metros exageradamente cuadrados y de enervante pulcritud en los que había pasado mis últimos cuatro años, donde por cierto, conocí a la Gianella, mi compañera en ésta y otras -por entonces más simpáticas- aventuras.

“¿Cuántos años habrás intercambiado miradas penosas? ¿Cuántos nombres habrás aceptado con tal de menear su extraño chongo y recibir restos de fideos quemaos o un ala chupá?, de esas que se entregan con la eterna culpa de que si te astillan, cooperai”, le dije con tonito de sermón sin soltarle la barbilla, la que zamarreé y solo solté con la sentencia:

-“Perro e mierda”, le enrostré seco, mirándolo a sus extasiados ojos.

-“¿Y qué voh no hacis lo mismo?”.

Solté una carcajada breve y quejumbrosa. Me pasé involuntariamente la mano con arena por el ojo, pero igual traté de poner las cosas en su lugar.

-“Ahora no me vay a salir con que soy consejero poh perro mal ensamblao”, repuse amparándome en su cortísima cola, que a pesar de ser enana, igual alcanzaba a ondularse y escarmenarse, algo que no tenía nada que ver con el resto del armatoste.

-“¿Ah, maleecho?”, repetí refregándole los ojos, acto poco cariñoso pero nunca en mala, que respondió clavándome sus desgastados colmillos en mi muñeca.

-“¿Entonces no?, no hacis lo mismo”, volví a escuchar mientras mi mano izquierda volvió a la vida para solidarizar con el par lastimado. La pregunta volvía a formularse, acompañada ahora de un “responde poh” y ese infaltable hueoneo; demasiada confianza para un cuadrúpedo con el que sólo llevaba tres días de confesiones y miradas condescendientes.
-“¡Oye, un guía espiritual no juzga!”, me limite a decir apretujándole, a dos manos, la babosa quijada. Otro mordisco, está vez con algo más de saña cerca del codo de la mano lastimada, un acto reflejo que incluyó una mirada desafiante, de esas que de cuando en cuando uno suele recibir después de un comentario que una tontorrona grave, manos en jarra y con cara de todo me da asco, halló extremadamente desubicao...

-“Caamiiiina”, alegué crispando los dedos, mostrando las encías teñidas y arrugando la nariz. Casi estornudo otra vez, pero apliqué la fórmula de los adictos a la clorfenamina maleato: poner las dos fosas de un lado del tabique y aguantar su resto la respiración...

-“Chao. Ah ya. Sería todo. Camina. Esas son tus únicas maneras de resolver conflictos”, insistió el vozarrón pastoso, que luego de refunfuñar algo del cierre y mi torpeza para desenrollar mis madejas de ataos, se fundió con la boca morada de la Giane, la que hacía juego con sus ojos inyectados a causa de los botellines de Carmen de Margaux que nos trajimos de la última cena de la pega. Ahí, envalentonado con la sobredosis de los punzantes taninos, me puse parlanchín y tuve la brillante idea de proponerle este “piquecito”, un viaje que al no ser planeado, debía ser prometedor.

-“Así que libreteando perros”, dije sin soltar una sonrisita forzada.

“Eso, o simplemente quedarse callado, porque bien bueno eris pa hacerte el hueón desentendido. Pendejo, eso es lo que eris, un pendejo, chorito al peo no más”, continúo mientras luchaba por sacarse las zapatillas, que a esa hora estaban de más, y que anoche, previo a la discusión, también lo estaban.

-“Moñomoñoñooo...”, fue lo primero que atiné a soltar en frecuencia marciana, una respuesta comodín anti ataque que sólo debe hacerse con el cuello en constante movimiento y la jeta desguañangada, la que en esa oportunidad terminé incrustándole una sonrisa más burlona, pero más mía que la anterior...

-“¿Viste? ¿Viste? lo que pasa que para ti todo es chiste”.

-“!Libretista de perros y pallao’ra! Nada de mal pa una contao’ra ño”...

Las carcajadas no le ayudaron a soltar el último nudo que se oponía a desnudar sus pies, esos que vaya a saber uno, andaban más descubiertos en la oficina que en la playa. Es que a la Giane no le gustaba desplegar carpas y atender ollas donde nunca entran todos los ingredientes a liquidar, pero por una extraña razón, no lo decía. Eso de cargar con los secretos de aquellas paredes que contabilizaban nuestras horas de producción debían fomentar su mutismo, instancia que sólo se rompía para acertar en los defectos de otros, o se maximizaba, para enumerar los míos. Terco, fanfarrón, zarrapastroso, ególatra e hipocondríaco, eran los primeros cinco que siempre tenía a la mano, dardos que cuando se tienen asumidos, pierden veneno.

De hecho no recuerdo haber pasado otro fin de semana, bajo telas y frente al mar con ella, porque salvo el viaje a esa casa del “litoral central” donde no había velas ni ruidos de motor, nunca más la vi descalza ni tan linda como ese día, en el que entre muchas otras risotadas cortamos el cordón de la maldita zapatilla con una concha de ostión, y con navajuelas en los nudillos de los índices, nos juramentamos seguir siendo compañeros de escapadas post balances; ese día en que nos dimos los últimos besos con sabor a frutilla y conchos de Margoux, ese mismo día en el que me enteré porqué chucha querían despedirme.

Ese fue el mismo día en que “Ultimo verano” regresó a compartir las alas de pollo que quedaban y a recibir sus últimos palmotazos; el mismo día en el que con su cola mal hecha, ondulada y escarmenada, no pudo seguir jadeando de cara al sol. No fue una astilla, el enajenado sol ni otra discusión. Yo cacho que simplemente debía partir.

¿Para Hoy?

2006-06-21T12:02:00.001-07:00

00:01. Una chiquitita bastante simpaticona pasa y no me mira. No hizo como que no me veía, sino que simplemente no se percató de mi presencia. Pasó mientras yo insistía en mordisquearme el labio y taladrar el piso con la planta del pie. Era guapa, como las últimas dos flacuchas que seguí con la mirada hace un rato. Las que tampoco miraron.
Apreté por decimoquinta vez mi tabique y esbocé una mueca. No tenía sueño. Algo de hambre quizá, pero no más que otras veces. Bajé la ventana y absorbí la brisa de Cavancha. Repasé un par de goles que hice jugando en esas tardes de piqueros y traté de enumerar los vasos que había secado anoche, clasificando en dos tipos las últimas metidas de patas: tontera y sordera.

00:03. Estaba en eso cuando me acordé del atao que tuve con mi vieja. Esa vez que le reclamé porque la ‘desubica’ no me había revuelto el té. Pura malacrianza.
Cerré los ojos, sentí presión en los cachetes y solté una risilla que en mi caja toráxica se sintió más como un sollozo. Esa vez la mini reyerta comenzó con cucharas salpicando azúcar y terminó, con su máxima: “Siempre estay buscando lo que no se te perdió”, su frase predilecta en toda discusión. O bien, lo último que se le escuchaba nítido, porque llegaba a su pieza y seguía refunfuñando.

00:10. Mi improvisado compañero debía ir con rumbo a la playa, a surfear; sino no se explicaba el rayfilter de madrugada. Pensé en hablarle de Máncora, de las habitaciones con nombre de peces o pescaos, de los chifles, las papas rellenas, las cremoladas y los mangos duraznos, pero opté por apretarme y empujar hacia delante la parte baja de la espalda. Hice eso y estiré la trompa.

00:17. No estoy enamorado. La Pancha me gusta su resto, pero si me gustara tanto no sería tan, no sé ¿Mirón? Califa. ¡Sapo! ¡Qué se yo!. Igual me jode confesarlo, pero es re difícil seguirla. Es que uno cree que va a saltitos con ella por el senderillo de la vida cuando paff... se arranca.
Igual es rico buscarla, sentir que mis patas de pato trastabillan y se enredan por querer agarrarla para robarle unos minutos, oler su indiferencia y sintonizar la mirada aunque sea un ratito. Cinco, seis, siete pestañeos y paff...

00:21. “Mujer, no me dejes así... no me dejes tan solo, no quiero sufrir”. Hurgueteo la mochila y cacho que con las pilas que me quedan no llego ni a la esquina. Sigo tarareando a Los Cadillacs y enciendo el debate. Vicentico sostiene que todo el peso caerá sobre ella, que para él es vos, y no sé, me dio por saber cuál es la diferencia entre acarrear un ave mayo en la mochila o llevármelo puesto. ¿Cuánto peso aguantamos? ¿Cuánto es nuestro? ¿Cuánto nos recarga la culpa?
“Y tú mirada, la llevo encima, la llevo atada a mi corazón, y para siempre, se va conmigo, está clavada como un aguijón...”

00:27. ¿Va al terminal de buses? Pregunta una señora con evidente sobrepeso. Claro, suba, responde el colectivero, que desde hace rato no deja de despotricar contra los Patos Yecos, unas aves que más que piar graznan como chanchos, y que tal como dijo el cincuentón, “cagan como malos de la cabeza”.
El del rayfilter, que ya era un hecho que viajaba a surfear, se corrió a regañadientes y la señora se embutió como pudo. Yo, mis pocas pilas y el ave mayo, una mitad dentro y otra en la mano, íbamos enfrascados en 40 centímetros de emoción rutera.

00:30. A la Pancha me la imagino en Florencia, sacando esas fotos de secuencia al Duomo, desde los techos o las calles arcillosas, donde las cámaras compiten con las vespas y los vitrales para reflectar rayos de luz, como si la ciudad no tuviera su propia luminosidad. Obvio que las pegaría todas juntas y haría esas esferas que le encantan, esas que gracias a un piquete de alfiler le permiten repasar sus estadías. Me la imagino ahí o en Montecarlo, con su parca y su maldita libreta estadística, rayando con la pista, las curvas y la combustión ensordecedora de la Fórmula Uno. “Punta y taco guatón. Punta y taco. ¿Viste? ¿Viste? Sin frenar...

00:32. Nos bajamos todos, pero el del rayfilter fue el único que no le dio las gracias al cincuentón. Sus motivos tendrá me dije, el idioma, que se yo, no dejando del todo esa imagen de la Pancha por Mónaco, por el Mediterráneo, esa costa pedregosa que puta que debe envidiar nuestras arenas, pero que cuando las fotografían, agarra unos colores como para no aburrirse esperando la siguiente tonalidad.
En Septiembre, si seguimos juntos, puede ser.

00:33. Saco el cartel de cerrado y como las últimas noches de verano retomo mi labor. Boto el aire y esbozo la primera mueca receptiva...
-“Dos pasajes a Antofagasta por favor”
- ¿Para hoy?

¿Los Patos nos vigilan?.

2006-06-21T01:09:00.000-07:00

Iquique es tierra de Patos; de los buenos y de los malos. Riveros Olavarría, quien en extricto rigor era más bien Papapato, es uno de los guenos, porque a pesar de que muchos lo reconocían más como Mulero que Riveros, el creador de Tartamudeando de Libros era uno de los cinco o seis escritores chilenos que podía vivir de sus creaciones. !Chu-chupense e-esa!.

Algunas historietas las sacó de las pegás de platino que lo acompañaron en sus odiseas en Holanda y Cuba, tierras en las que perfeccionó su manía de contar historias y sacó un cartón de periodista que usó para aparecer en los medios locales, como El Nortino, ese cité donde en mis primeros años re-edité día a día la maqueta que me incrustaron en la universidad. Afortunadamente en esas mismas volteretas salió el Mango, en el que Papapato, quien tenía cierto temor a perder su condición, armaba las contraportadas, una columna esperada en la que le sacaba palabras al empiluchado o la tontorrona exhuberante de turno, las que eran pa cagarse de la risa. Ahí también estaba el Tuto Ramos, quien comentaba en el creible pero incierto, lo que también me ayudó a soltar la manopla y contar historias... como ésta, la del Pato Riveros Olavarría, quien en extricto rigor era más bien Papapato, uno de los cinco o seis escritores chilenos que podía vivir de sus creaciones. !Chu-chupense e-esa!.

Otros Patos iquiqueños son Contreras, Carpio y Cubillos, quienes fueron ex Dragones Celestes, también hubo uno Zapata, que una vez en El Nortino apareció como Pato "Zapallo" y está la Pata Pérez, quien actualmente ostenta el lugar del pato radical. También hay uno Iglesias y otro Sobrevilla, ambos periodistas de la Estrella, donde Riveros tamb,ién mandaba sus columnas. Y claro, estuvo por la costa el capitán de navío Lynch y está por el mismo sector uno de apellido Arrau, pero los que la llevan son los Phalacrocorax brasilianus, conocidos como Yecos o Guanayes, cormoranes que graznan como chancho y que tienen la mansa cagá en varios sectores de la costa, como el parque coronta de choclo, ahí al lado de Las Urracas, donde el que ande pajareando bajo las palmeras sin ápices, recibe su cuota de feca. Ah y el Pato Laguna, que jugué tenis con él, no es iquiqueño, sino que vivió como cuatro años acá...

Cavancha y tus goles son...

2006-06-21T00:56:00.000-07:00

Los morey buggies chicles, esos que muchos pedimos pa la pascua y nos raspaban la guata, la misma delantera que antes adornábamos con el clásico superman de seis dedos -esa técnica perfeccionada de la escalopa- han sido cambiadas por tablas y kayaks. Las cámaras, esas en las que había que luchar por quedar al lado del pituto, debieron ceder sus espacios a los bananos arrastrados por motos acuáticas, así como los "chumbeques" y otros perros que ahora son rotulados como "vagos" cedieron sus espacios naturales a auquénidos y yacarés, templos instalados donde antes patinaban o pichangueabamos, como La Dragoncito, el mismo lugar desde donde fue tomada esta foto en abril del 2005.
Eso sí, aún hay cosas que perduran, ya que todavía es posible comer pan de huevo - lunas, berlines, cuchuflies, palmeras y cuanto embeleco pase a gamba o gamba algo, todavía existen los desafiantes campeonatos de playitas y en cualquier momento se puede armar una que otra pichanga, sobretodo en épocas con pocos visitantes o pocos salvavidas.
Es que lamentablemente la arena de Cavancha y Playa Brava se han transformado en los pocos escenarios gratuitos para pichanguear como era antes, en esa época donde teníamos canchas en la Avenida Aeropuerto, en el Terminal y cuanto lado se nos ocurriera, ya que solo había que gritar auto pa' parar el partido. Ese mismo tiempo en el que no parábamos de hacer goles en las diez patás o con las tapas forrás con papel celofán (calitas no era porque no existían los descaladores y si los destapadores) esos años en que dejábamos la bicicleta por horas en la esquina y nos mandábamos a cambiar para ir a gritarle a la Zunilda, unas veces pa corear "tús goles son..." y otras pa silenciarla...A mis veintitodos, de vez en cuando me da por repasar esas imágenes y pegarme con los goles de Jhony Cortéz o los de Dagoberto Donoso, siempre a poco del final; re-ver el penal que le tapó Erlich a La Calera, el salto de la reja de Azargado cuando el partido se iba y perder era una deshonra. Las patás de Russo con aplausos incluidos, los bailes de Pelluco con silbidos incluidos, la insistencia de Campanita con chuchas incluidas, la entrada de 600 pesos con la invitación de Don César Rossi incluida, el partido simultáneo del Colo Colo por TV cuando salieron campeones porque Iquique le ganó a Cobreloa, la calentura de Jaime Carreño cuando sentía que perdiendo se humillaba a todos los locales, que llegábamos al menos cuatro horas antes del partido... me pongo a repasar el 3-3 con el Colo Colo de Morón, Pizarro, Ormeño; la expulsión de Pellegrini y las puteas que se llevó en la Liguilla que casi dejó al CDI en la Libertadores, el 2-1 sobre Peñarol uruguayo que venía de ser Campeón de la misma copa, el 7-1 a Wanderes y el 9-0 al Osorno del Peineta Garcés que también subió a Primera ese año y ese maldito golazo que nos encajó Glaría cuando jugaba en Coquimbo. Entonces ahí, a pasitos de Cavancha, aprendí lo que era inexpugnable, a ver buen fútbol y a volverme mono con un equipo y una ciudad...

"Iquique Tierra de Campeones"

2005-08-12T11:52:00.000-07:00

La deconstrucción del quehacer deportivo como referente y forjador de la identidad iquiqueña en las voces de sus protagonistas es un estudio exploratorio-descriptivo sobre la “iquiqueñitud”. ¿Qué dice que dice? Bueno, acá un extracto de mi tesis para sacar el fucking cartón... una investigación que indaga sobre la construcción y significación de la identidad iquiqueña a través de las proezas y otras escaramuzas deportivas de los nacidos en la capital de la Primera Región. Esto, con el interés de aproximarnos a las estructuras con que los mismos entes deportivos del pasado –más otros que siguen vigentes- imaginan su ciudad, describiéndola en función de discursos elaborados a partir de sus propias significaciones. Por ende, la propuesta central es describir, explicar y comprender las reflexiones del deportista iquiqueño sobre su entorno, cómo se comporta ante los nuevos escenarios y los valores que demuestra en dicha reconstrucción.

A modo de introducción...

Si bien el deporte como objeto de estudio tiende a ser menospreciado, en especial por aquellos que sólo consideran su aspecto lúdico o quienes lo califican, principalmente al fútbol, como el "opio de los pueblos", en lo que sigue se intentará demostrar la trascendencia que la práctica de las diversas disciplinas deportivas ha alcanzado en la cultura urbana del iquiqueño, lo que produjo una innegable identificación colectiva.

Se sabe que la identidad local o nacional nunca acaba de ser definida, nunca acaba de aprehenderse, es materia móvil, elástica, flexible y maleable. La cantidad y calidad de fuerzas que intervienen en su configuración -políticas, sociales, deportivas, históricas, económicas, religiosas, etc.- hacen que su perfil esté en cambio constante: la identidad está en permanente definición.

En este esfuerzo pretendo demostrar como la pasión deportiva tuvo siempre una fuerte expresión a través de la vida de barrios y de sus clubes. La “Celeste”, la otra fórmula que define el entusiasmo por los colores característicos de esta tierra, puede alcanzar unanimidad en el éxito, pero también infinidad de controversias en la caída. Así fue en su origen y lo seguirá siendo siempre, a la vuelta del Estadio Municipal, cerca de El Colorado, en el mítico Morro o en pleno Cavancha.

Ahora, estas líneas recorren el camino transitado, deteniéndose en resultados, pero poniendo mayor énfasis en el sentir de los pobladores/deportistas nacidos en la capital de la Primera Región, intentando asimilar principalmente el orgullo que sienten por sus representantes, acercándonos a los procesos de resignificación y afirmación de lo propio a través del tan celebrado quehacer deportivo. En definitiva, la invitación está abierta para conocer como un puñado de habitantes construyen y reconstruyen su ciudad en pleno siglo XXI, como visualizan en el 2003 aquel terruño auto fundado como “Tierra de Campeones”, aquél “Puerto” que aseguran: siempre supo imponerse sobre las demás “caletas”.

Ansiosa Mente

2005-08-03T21:50:00.000-07:00

Ansiosa Mente, proyecto que debe salir de mi atormentada cabeza cuanto antes, pretende contribuir con registros audiovisuales a esta ciudad cargada de imaginarios colectivos mediante la realización de un programa de alrededor de 40 minutos, en el que se abordará un tema en particular, como la muerte, pero donde no sólo se refleje la muerte como cesión de vida, sino que también la que se genera por la pérdida de espacios; la muerte de los barrios, la muerte social de los que optan por amar a alguien de su propio sexo, el inminente deceso político ante un extraño fenómeno llamado Soria, la cabronaza muerte que se sienta en los pies de la cama, esa muerte puta que arrasó sin frenos por las ansias de poder, esa lujuriosa que mata en nombre del placer o esa que ataca a uno de los íconos de esta ciudad cada vez más miamera: los autos, esos armatostes enchulados o no que luego de punchipunchear por las angostas calles son abandonados como en una silenciosa procesión en cada una de los pasajes y esquinas... esas mismas donde el humillo blanco también se encarga de liquidar a muchos de los que intentan sobrevivir por acá.

¿Y este quién es?

2005-08-02T23:35:00.000-07:00

Soy goliardo... Creo en el equilibrio natural, en la caridad del que no tiene y en aquello que sostiene que el que la hace, la paga. Calentón por naturaleza, coquetón de ocasión y chicharra por herencia familiar, le hago la cruz a la iglesia, a los accesorios, a las cofradias y a las viejas cartuchonas.

Terco, tozudo, desordenado, taimado e intolerante, pero no ando por la vida predicando o exigiendo sensatez ... ni mucho menos vomito en lo que no me agrada. eso si, me hiperventilo con la misma facilidad con la que me aburro de las cosas, pero schtt, parafrasiando a un potente rábano, ese es un secreto entre yo y mi pena.

Egoísta, mentiroso, fanfarrón y zarrapastroso... disfruto el momento, aunque colecciono algunos, es que hay una parte de mí que no me obedece. Me encanta la durma, las changas, las sacás de jaivas, además de pegarme las cocinaitas, cochiniaitas y llevar ollas y carpas pa donde sea.

Malhumorado e impaciente no sé parar ni relajarme, por lo que llego rapidito a los excesos. Viva el derroche!!!